Ayer me encontré soñando que ya no era carne, no era hueso, no respiraba, mas era respirado, ayer soñé con la muerte en mi paso, en mi estela madrugadora, en una habitación, en mis entrañas. Se coló tan firmemente obturando mi circulación y golpeando mi conciente que me sumergí entonces en la insconciencia, donde inconcientemente llegué a los brazos del ángel malo que me carcome, me hiere lentamente, casi con tanta malicia como yo maté...alguna vez a un angel bueno...

Me mató en los suburbios sementales de ayer, me ahogó con su fricción...me destrozó el alma al gritarme PUTA, aquel que compra besos en las esquinas, aquel que emborrachó mi cuerpo, mi mente, mi vida... si veo el fondo de la copa sólo lo veo sonriendo y el maquillaje de mis ojos negros derramado en las mejillas...

Maté, maté el amor de un angel al convertirme en verduga de noche, de maquillaje, de vida vivida...maté y maté, sólo por matar, hoy yo soy asesinada.

Me desnudaba cada noche, en distintas camas, distintos rostros, distinta tarifa, siempre uno encima del otro, siempre bañada de vino semental, con la letanía de mi cintura que los cautivaba, con los labios marcados, con la mentira por delante y al verguenza por detrás.

Lo conocí en las calles, pagaba bien, y se hizo cliente habitual, claro que luego ya no cobraba, sólo los placeres me daban cuota de ánimo y comida...besó mi cuerpo,tomó mi cuerpo con al rudeza que sólo él podía poseer, se hizo amigo de mis nalgas y besó el crepusculo prohibido, acarició los pequeños montes y bebió mi agua, robó la poca inocencia que aún tenía...creia aún en el amor.

Al ritmo de su cuerpo se tejía la historia nocturna de turno, mi espejo hablaba con mi yo ausente, nunca lo oí...pero si oía la música del roce vagabundo, y comenzé a sentir y oir sus golpes en mi cuerpo.

Al ritmo de un tango añejo, preparé la cama nueva, vestí mi traje rojo, el que tanto le gustaba destrozar, champaña, musica, todo, cuchillo bajo la almohada para los juegos cotidianos y unas cuantas rosas para morir en paz. Cuando el estaba sobre mi, barriendo con sus manos y lengua mi cuerpo, tomé el cuchillo para jugar pero ya no estaba en mis manos, sino en mi pecho,ya no era carne, no era hueso...era oxigeno vagabundo en la habitación, quejido de dolor, no placer, suspiro, descanso...hize el amor con la muerte, mi angel malo, lo abrazé como pidiendo respuesta, él me soltó y grito puta, se fue, como llegó se fue, cruzando la puerta de nuestra primera noche, de la misma pieza, la misma cama y yo que le diría un secreto...hemos muerto dos.