Al bajar del bus, sentí el viento seco, el calor del norte de mi antaño, el sol naciente de mis antiguos pampinos, la muerte se sentía en el aire, como acariciando la mejilla, los lamentos de los salitreros, los juegos de los niños, los llantos de las mujeres...el sudor de aquellos y la luz del patrón...que es ley.

Caminé por la tierra, un pueblo fantasma, la música ya no me recibía, el teatro estaba en quiebras y de vez en vez veía a un hombre con su carreta, como una fotografía que nunca vió...estaba en la pampa. Las pocas casas en pie, el refugio del obrero y las grandes casas de los patrones y faldones pomposos, la pulpería, el negocio de fichas. Nunca vieron dinero, sólo fichas y con eso tenían comida. No vi escuelas, para que?, si la institutriz se encargaba de los hijos de manda más, los otros niños "jugaban"a ser obreros al igual que sus padres o las niñas "jugaban " a cocinar para otros. Los domingos eran de reunión, de baile, cuantos gritos habrán brindado mis antepasados en esas reuniones?NINGUNO. Mientras el sol quemaba las cabezas y las grandes señoras se paseaban con sus sombrillas, ellos y yo estabamos bajo tierra, secos, sin luz, sin sol, sólo con el oro negro...

Llegué al teatro derrumbado, como me habría gustado distraer a los pobres hombre y hombrecillos con uno de mis bailes!!!, subí las maltradas escaleras, como antes, siempre viví aquí...no había gente, todo solo, solo el silencio conmigo y los aplausos apagados de ellos.

Estuve el día, y lloré, la amargura, la injusticia, el sufrimiento, la poca verdad, el miedo, la cobardía...la muerte de mi pampa, un cementerio mental donde viven las almas de un pueblo, las lineas de un tren que no disfruté, oro negro, sol quemante, tristeza...y muy poco amor hacia el prójimo, si alguien se oponíaa lo dictado callado era, a punta de golpes o de balas.