La última vez que lo ví , vestía trapos a amargos, el cabello le cubría los ojos, sus uñas habían sido arrancadas por los dientes y los nervios, sus manos estaban cansadas. Ése fue el día grité que no lo amaba.

Habíamos cambiado, ninguno era alguno, ya no eramos como antes. Vivimos 3 años, y nos amamos, sí, una vez nos amamos.

Recuerdo nuestra primera vez, realmente era la primera, como comenzamos, lentamente besándonos, acariciándonos y luego desvistiéndonos. En mi mente giraba la idea del detenerse, de esperar, pero bueno, no lo hice. Nos enredamos, nuestras piernas, nuestras lenguas, nuestros cuerpos, nuestras almas y nuestra vida. Lo amé... aún lo amo.

Siempre tenía en sus labios lo preciso, lo concreto, lo indicado, pero sus manos no siempre eran acertivas. Ya sus caricias no se ahogaban suavente en la embriaguez de mi cuerpo, ya las sábanas no eran frágiles como el perfume de sus labios, ya no recorria la carretera para llegar a un único beso.

Día tras día seguimos con la mentira del amor. La tierra mojada mecía los recuerdos de antaño, en una habitación no muy grande y una cama cómoda, las lámparas de noche y los libros que solíamos leer. Hoy hay polvo, una cama que nos separa y en vez de libros ceniceros llenos de cigarros que además son baratos.

Admito que tenía ganas de matarle, de enterrar el cuchillo que compramos juntos para que YO hiciera el rico asado alemán que había aprendido de mi padre, quería verlo sangrar, clamar por un perdón, al igual que yo clamé por un perdón para detener sus puños... , pero no lo hice, tan sólo me fui.

A la semana siguiente leyendo el diario que compre´en al esquina me encontré con la muerte, se había matado, pero yo ya lo había hecho antes... cada vez que él entumecía mi cuerpo con sus manos yo le enterraba el cuchillo para ver sangar su alma, enterraba en mi pecho con ademán de desterrarlo de mi corazón, escupía su nombre con asco y hoy sobre su tumba no pude llorar...ya había llorado suficiente, ya había ido a su funeral.